LA VIDA DE OTRO COLOR

No recuerdo bien cuándo mi vida empezó a tomar este color. Antes era en blanco y negro y también en sepia, y de extraños tonos cansados, viejos, raídos, qué se yo.

El patio del colegio era gris, incluso bajo el intenso sol de la joven primavera. Tímidamente yo meditaba en los rincones sombríos y a veces corría bajo el mismo sol que otros infantes a los que imaginaba eternamente felices.

El barrio era de un blanco y negro certero, con sus fachadas desarropadas, con sus calles lacias, con su lento movimiento en bucle. Yo me asomaba en cortos trayectos a los áridos solares de recreo,a los opacos mares de pastoreo donde otros sacudían la pelota, y a veces, igual que otros chavales, soñaba con extraños colores reflejados en las grávidas canicas de hueso, o con peonzas decoradas con intrépidos colores de guerra, como si eso bastara para ganar cualquier batalla .

Mi casa era sepia, y apenas hablábamos ella y yo. Quizás por eso apenas la recuerdo. Todo era de ese raro color cobrizo y apagado. La imagino llena de gente, de proyectos, de papeles en blanco aún por rellenar, y de cierto optimismo funcional, pero también triste y lejana, muy lejana.

El pueblo solía ser de un tono extraño, siempre viejo, siempre astuto. En él yo crecía observando, planeando, martilleando ideas delirantes. Y crecía libre porque era parte del paisaje, del momento, un color más. Soñaba más que hacía, como siempre recuerdo y  alejado del reloj entrenaba a trompicones a un espíritu entonces sin domar, sin saber, sin comprender. Los días eran largos, o así me parecen ahora, y nunca tenía miedo como ahora a veces me sucede.

Así era mi vida entonces. De otro color. Un color que ya casi no recuerdo y del que el tiempo ha borrado los detalles. Un color distinto al de ahora, ni mejor ni peor. Solo diferente.

No se cuándo ni como todo mi mundo se fue tiñendo lentamente a lo que hoy contemplo, pero siempre tendré la sospecha de que no eran mis ojos, sino mi alma la que pintaba…  “la vida de otro color”

Coleccion2

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